Vestida para matar

Vestida para matar
con la sonrisa cargada
y los arcos tensados en los ojos.

Sensual.
Voluptuosa.
Sabes tejer con palabras la seda necesaria para la caza.

Después un roce casual,
un ligero contoneo
y una mirada entornada prometiendo la vigilia.

Ya son tuyos.
Se acabó.
Has ganado tú esta noche.
Escondido en el escote, el corazón quedó a salvo y has salido victoriosa.

Tú también puedes jugar
y anestesiar los sentidos
fingiendo que no te duele.

Mientras esperamos la primavera...

Veo, veo...

Tienes que buscarla en las cosas pequeñas.
Acecharla cuando no se da cuenta.
No descuidarte jamás.

Puede estar enroscada en el sello de la carta del gigante de un poeta;
en una luz de Navidad
o en un remolino de hojas.

Puede esconderse entre las páginas de un libro,
en un gorrión que se posa entre las ramas
o en el brillo de los ojos de un gato en la noche.

Puede esperarte en el beso del último sueño de la mañana,
o en el dulzor de la mermelada del desayuno de un domingo.


Tienes que buscarla dentro de ti.
En el pliego de tu cuerpo que se eriza en un abrazo.
En tu piel, cuando el viento la acaricia y se enreda en un tirabuzón
que va llenando tu espalda y tus oídos de secretos de aire.
En el sobresalto de tu estómago y el temblor de tu mundo en el instante de una caricia.
En tu lengua, cuando deshaces contra el paladar una pastilla de chocolate.
En los dedos que tocan el mar y las huellas que roban a la arena
el privilegio de tranquilizar a los caballos de espuma.
En los ojos que vuelan con las gaviotas.
En los pulmones llenos de sol.
En los labios que respiran su aliento y se tensan para explotar en besos eternos.


Tienes que buscarla en cada instante, en cada esquina del mundo.

Será difícil.
Puede parecer que nunca vas a encontrarla;
pero, a veces, la felicidad se dará a conocer.

Música blanca

A veces me acuerdo de tus manos
y dos corcheas blancas
resbalan por mis muslos
y erizan los pelos de mi nuca.


A veces, una clave de sol
se enreda en mis pestañas
y cae, como una lágrima,
en la comisura abierta
de mis labios cansados.


Y empapa mis palabras
con rima consonante
e impregna los sonidos
con un ritmo pausado.


A veces, una música lenta,
acompasada,
acaricia la corva de mis piernas,
y recuerdo tus manos
en versos asonantes
y lloro una sentencia
que sabe a poesía.


Yo no sé
cuántas lenguas
puede hablar un poema,
pero comprendo muchas
que a penas se conocen;


y acarician mi piel,
y acarician mi alma
con un ritmo calmado
de líneas transparentes,
con letras que se escriben
en pentagramas blancos.



Más y mejor...



Mañana, jueves 25 de Marzo, en "El Despertar" (C/ Torrecilla del Leal, nº 18, metro Antón Martín, a las 20:30).Recital de música y poesía a cargo de Begoña Regueiro y Pablo Rioja

Caronte

En el peor de los casos,
la muerte no es más que un grito que se desquebraja,
un eco que se pierde en el vacío.

No deberíamos temer a la muerte.

Aposentados en su impenetrable silencio,
son los muertos los que duelen,
los que arañan los tejidos internos y deshacen
el estómago en jirones.
Los que hacen pesado el vacío que rodea unos brazos estériles.

Son los muertos los que nos hacen daño.

El día que yo me muera, terminará, por fin, la lucha.
Y mi piel se hará ligera.
Manos de espuma, espalda líquida, sonrisa aérea.
Aceptar la derrota también es un triunfo.

Paz.

Queredme ahora que aún respiro.
Cerrad mis párpados con los labios, cuando me asusten las pesadillas.
No soportéis el mudo peso de mi cuerpo muerto y que, al ataúd,
lo arrastren los gusanos.
Pero dejadme que descanse ahora,
que estoy cansada,
y necesito otra piel donde esconderme.

Dicen que las palabras vencen al silencio.
Que una frase puede derrotar al olvido.
Dicen que la poesía saldrá victoriosa de la muerte.

¿Y a quién le importa?
Yo no necesito luchar con gigantes.
Mi enemigo me mira cara a cara.
Poesía, coge tu espada, vamos a seguir luchando con la vida.

Y eso es lo que haremos. Jugar con la muerte para vencer a la vida, siempre con la poesía como compañera.

Os esperamos en "El gato verde", C/ Torrecilla del Leal, 15 (metro Antón Martín), el domingo 21 de febrero, a las 20:00.

Inicio truncado de una historia

Es un hecho comprobado: existe gente de usar y tirar. No como los clínex o las maquinillas de afeitar (eso sería feo); tal vez podríamos llamarlos personas para una sola ocasión o para un momento dado. Como los vestidos de boda o de primera comunión. Son especiales y el día que te los pones es como si todo fuera diferente, como si una fuera la protagonista escultural e imposible de una película de Hollywood, centro de miradas y comentarios halagüeños. Son vestidos que nunca pierden la magia, y en el fondo del armario, con su funda cubriéndolos cuidadosamente, son recordatorio permanente de lo perfecto realizable; se convierten en espacio inexcusable de la melancolía y la nostalgia. Quizás, entonces, sería más justo y más correcto llamarlos personas de usar y guardar; de guardar lejos, donde su perfección no deslumbre e impida la vida en la medianía cotidiana de lo gris, pero donde sean accesibles en los momentos de necesidad suprema de la luz.

Para todos aquellos que, como yo, necesitan una ventanita de luz en medio de la rutina y el trabajo, y necesitan olvidarse de responsabilidades y problemas de vez en cuando,y volverse un poco locos y saberse un poco locos y disfrutar de la locura que nos pinta de colores...

Recital de Otras Palabras
El domingo día 13, a las 20:00h.

En "El gato verde",
c/ Torrecilla del Leal, 15

Metro: Antón Martín

Ojalá nos veamos todos allí